Recojan sus cosas. Están despedidos

Motor Carrera dice adiós a la temporada 2014/2015 y lo hace como los grandes, cumpliendo el objetivo de quedar 3-0. Si el místerexdelegator no acierta a especificar en qué sentido tenía que ser ese 3-0 para clasificarnos ya no es nuestra culpa, sino de su falta de comunicación o de todo lo que habría comido en los días previos en Badajoz (porque, hablemos en serio: ¿qué puede hacer uno en Badajoz si no es drogarse? Pues comer. Supongo).

El caso es que el equipo se presentó bajo un sol de cojones para luchar por pasar de ronda en el Trofeo Marca. Las opciones eran reducidas pero la épica nos gusta más que a Álvaro el continente asiático. Tanto nos atrae la épica que empezar el partido sacando nosotros nos parecía darnos una ventaja innecesaria y aunque el sorteo de la colegiada manca nos otorgase ese honor, Luisillo cedió amablemente el balón al equipo rival con un pase que esperemos no ose nunca en llamarlo “disparo”. Desde ahí todo fue creciendo en épica: equipo con siete jugadores justos al inicio del encuentro (luego aparecería Víctor) y un 0-0 que no duró demasiado en el marcador gracias a la actuación estelar del demente. Cansado de que se le eche en cara que sólo para con los pies, un tiro lejano del rival idóneo para su especialidad fue repelido por el ikerista del equipo con la misma técnica que su ídolo: la parada con la mirada. Por desgracia para él, Santo sólo hay uno y no vive entre Córdoba y Madrid, así que el balón acabó, leyes de la física mediante, en nuestra portería.

El cansancio, el calor y la falta de recursos comenzaron a ser evidentes y, salvo algún disparo aislado, Motor Carrera no conseguía generar peligro. En un contraataque made in Mourinho (Xavi no daría validez al gol), Le llamaban Trinidad se plantó con tres atacantes en área rival y la dejada al punto de penalti acabó con un buen disparo a la escuadra que Luis no pudo sacar por no haber tomado un petit suisse más cuando era pequeño. Disparos de Diego, Víctor, Marcos y un servidor de ustedes y de Taylor Swift intentaban arañar un punto de honor, pero todo era inútil. Las superioridades del rival en ataque eran evidentes y así, con una jugada por banda, llegó el tercer tanto rival. Un 3-0 que nos dejaba satisfechos por tener el trabajo hecho justo antes de que se pitase el descanso; sin embargo, y para sorpresa, Chechu nos sacó del error al asegurar que éramos nosotros los que teníamos que ganar por tres goles de diferencia.

De blanco motorcarrerístico. Taylor está para ponerle un piso de renta antigua

Después de frases como “Haber empezado por ahí, hombre” salimos al campo resueltos a acabar con ese malentendido y remontar tranquilamente. Pronto nos dimos cuenta de que el rival no estaba por la labor de dejarse marcar 6 goles y que tendríamos que currárnoslo. Así que empezamos a darle al rustic style, convencidos de que no nos abandonaría cuando más lo necesitábamos. De nuevo, nos equivocamos. Pocas jugadas conseguimos con esa sutil forma de jugar y cuando intentábamos algo distinto, no llegábamos a ninguna parte. Aun así, dispusimos de varios disparos que su guardameta sí paró usando las manos. Aunque nos pillaron en alguna contra, tampoco dispusieron de disparos en ventaja y Chocho no tuvo excesivo trabajo en la segunda mitad más allá de sacar muchas veces de puerta.

Datos de (des) interés:

• Carrusel de bajas. Fernandito, incubando una mutación de virus; Álvaro, que se borró por tener que preparar una presentación para el trabajo (se ve que las dos horas máxime del partido le quitan mucho tiempo. No así la parranda en Las Vistillas o las vomitonas en Santo Domingo); Pedro, dejando a Jerez con más sequía de la que ya tienen; Marco, pensando en el nombre del tercer retoño; y Rubén, de buen novio. Así, los últimos ocho de Hortaleza tuvieron que resistir sin cambios hasta la llegada de Víctor empezado el partido que se intentaba borrar con un “es que me canso”. Además, volvimos a ser 7 por lesión del benemérito Diego.
• Afición femenina en el banquillo de las hordas blancas. Rocío, recién llegada de Badajoz; Julia, fiel a su gafe con el equipo; y Mar, la delegada/fotógrafa, cumplieron con su compromiso de despedir al equipo.
• Con los cero goles que el equipo marcó la tabla de goleadores no sufre cambio ninguno. Marcos se alza así con el Pichichi del equipo con 18 tantos y el podio lo completamos este humilde redactor con 16 y Álvaro, con una decena de goles. Enhorabuena al ganador, aunque para que no le haga tanta ilusión este premio, desde el vloj nos vemos obligado a recordarle que el último pichichi atlético lo fue en el mismo año que el Atlético descendió.

Saludos desde la Primera inglesa, Marcos.
 
• Nuestro portero karateka no lo fue tanto. Paró una entre los muslos, el culo y vaya usted a saber qué, cierto, algo que casi le cuesta decir adiós a su rodilla. En el primero pudo hacer algo más, en los demás: no. Sinceridad ante todo. Te digo, de todo corazón, que te prefiero a ti antes que a Casillas. Somos chochistas, que suena muy bien.
• Momento cómico-taurino doble. El primero ya ha sido mencionado y desde aquí lanzamos una pregunta: ¿qué se le pasó por la cabeza a Luisillo para, desde el centro del campo, mandar un balón a la velocidad con la que avanzan los caracoles al portero rival? Él afirmó que miraba si el portero estaba atento; lo que dudamos es que él lo estuviese. El otro momento fue el riego, que saltó en mitad del encuentro llenando de gozo a los acalorados jugadores y haciendo que Mar recogiese el material fotográfico a una velocidad mayor que la de Luisillo al “disparar”. El monzón llegaba a chorros, pero sólo a ratos.
• Tercer tiempo en la terraza del panceta´s bar. Todo un lujo con la Estrella Galicia como animadora de la fiesta.

Así acaba la crónica del último partido14/15 de Motor Carrera. Hay quien piensa que el mejor resumen de la temporada es mirar atrás y ver lo conseguido. Está en lo cierto. Disputamos la Liga hasta el parón de enero que nos desfondó al estilo Queiroz o el mismísimo Madrí de este año y llegamos al último partido del Trofeo Marca con alguna posibilidad. Luchar para no vencer es malgastar esfuerzo, sí, pero nos hemos divertido. Quédense con eso mientras llenas cajas con sus enseres porque, efectivamente, están despedidos. Hasta más ver, chavalada.

 

Escrito por: Xaime Méndez Baudot

A pleno sol

Tras un comienzo de Trofeo Marca tormentoso (en tiempo y resultados) este domingo por fin salió el sol para Motor Carrera…y vaya si salió: Sol de justicia en el Panceta Arena de Hortaleza solo atenuado por la repentina activación del riego automático para refrescar los campos e iniciar un conato de concurso de camisetas mojadas.

 A ver si pensaban que los campos estaban llenos de modelos de Victoria´s Secret

Sin mas preámbulos dio comienzo un partido que, con total seguridad, no pasará a los anales de la historia balompédica: profusión de rustic style y físicos mermados por las altas temperaturas, el paso de los años y las cervezas de toda una vida (no necesariamente en este orden). Transcurría felizmente este bochornoso espectáculo cuando el enemigo aprovechó un saque de esquina, reguleramente ejecutado por el que escribe, y un cierto despiste de la defensa para lanzar un contraataque que acabaría con un payo rematando a gol mas solo que la una. 1-0. Y es que empezar palmando es de equipos grandes.

Cuando las masas de aficionados motorcarreristas empezaban a inquietarse y a silbar a Chocho por sus filtraciones a la prensa apareció Marcos Chicharito Sanchez para calmar las aguas: gol del fichaje estrella y empate en el luminoso. 1-1.

Una imagen vale mas que mil palabras así que no pidan mas comentarios al gol. 

Como la labor social de Motor Carrera solo es comparable a la de la ONCE (y solo porque a ellos les dejan vender cupones y a nosotros no) les dimos una segunda oportunidad a la horda azulona: torrija de Víctor siendo el último defensor, perdida de balón [en un alarde de manipulación goebblesiana he convertido en gol una perdida de Victor sin consecuencias y he obviado que el segundo gol vino de un mal despeje mío que salió hacía el centro. Es lo que tiene ser el quinto poder…] y 2-1 al canto. Sin mucha mas historia y con los jugadores cociéndose a fuego lento llego el descanso.

 

La cosa estaba malita…

Pero si algo sabe hacer este equipo es sobreponerse a la adversidad (menos todas las veces que no lo hacemos y perdemos…pero esas veces estamos en crucis) y eso hicimos: seguimos la ancestral táctica de meter docenas de balones a la olla sin ton ni son hasta conseguir dejar ciegos a los defensas rivales de tanto mirar al sol. Cuando sus retinas ya estaban a punto llegó el centro bueno para que lo rematará Diego: el balón dio en el palo y en toda la plantilla del rival traspasando la línea de gol en algún momento. Ni el arbitro ni los que estábamos lejos vimos entrar la pelota así que fue necesaria la intervención rauliana de Marcos para acabar de meterla. 2-2 y como somos anarco-neoliberales y nos la suda lo que diga la autoridad  le apuntamos el gol a nuestro benemérito delantero.

 Mientras Diego reclama al arbitro Marcos hace un Arbeloa intentando maquillar sus estadísticas

Como empatar y repartir puntos es a todas luces ineficiente para la humanidad y produce entropía a cascoporro decidimos seguir colgando balones hasta que sonara la flauta. Sorprendentemente, a pesar de que no estaba con nosotros el-unico-que-sabe-jugar-al-futbol, el gol llegó y lo hizo de nuevo en las botas de Marcos que no cree en el reparto equitativo de la riqueza ni de los goles. 3-2.

Portero rival haciendo la albondiguilla ante Marcos

Con la satisfacción del trabajo mediocremente hecho y con los depósitos ya en la reserva  acabamos el partido como se estila en estos casos: pidiendo la hora y con Chocho demostrando que con el ojete también se pueden parar balones:

Los Casillibelivers siempre dan espectáculo bajo palos

Notas de interés y apuntes de sociedad:

• Numerosas ausencias esta jornada: Rubén en misión secreta con el instituto armado, Álvaro jugando a los médicos (medicina oriental, claro), X.X. saltándose sus obligaciones laborales y gafando a Frenando Alonso en Barcelona y Marco recolocándose las vertebras tras concebir un nuevo bufalín (o bufalina).
• Pobre entrada este domingo, concretamente cero personas ya que Mar entró al campo con acreditación de reportero gráfico y Rocío y Julia (aka “La Maldición de la Perla Negra”) vendiendo al equipo de sus amores por darse a la bebida a escasos cincuenta metros del terreno de juego.
• Dos goles de Marco para, a pesar de la ingente carga que supone llevar la camiseta de Charlie, afianzarse en lo alto de la tabla de goleadores. El tercero en discordia se lo damos a Diego tras consultar el ojo de halcón y las leyes de la fluidodinámica.
• Buen partido de Chocho siguiendo la racha positiva que empezó con el penalti de la primera jornada y aprovechando que la crónica no la iba a escribir su archienemigo coruñés.

Chocho poniendo tabique nasal y parietal izquierdo al servicio de la causa.

• Jran actuación del colegiado a pesar de comerse todas las jugadas en las que estaba Diego de por medio: el gol fantasma, una triple mano en el área y el pisotón de la imagen que casi provoca un lanzamiento de bota a lo Arda Turan:

Andujar Oliver confirma a este vloj que hubo falta 

• Y decimos que la actuación del trencilla fue de jrande a pesar de los errores porque demostró un manejo de la lengua de Shakespeare y una vis comica dignos de todo elogio: su actuación estelar la inició antes del pitido inicial con un “¿están listos los whites?” que nos dejo ojipláticos y la culminó en todas las faltas con barrera con sus “solo se pueden tapar la cara y los guevssss…para ti (Pedro) huevos”.

 Un sonoro aplauso al hombre que nos hizo el olvidar al genio del “Chocho está hasta el chocho”.

• Tercer tiempo con entremeses de Roquefort radiactivo regados por abundante cerveza que, los mas valientes, prolongamos hasta las ultimas luces del día.

Sin mas cierro esta crónica esperando que no haya mas espantadas del cronista habitual ya que uno no puede levantar España desde las 8 de la mañana y luego escribir estos magistrales relatos sin violar el Estatuto de los Trabajadores y la Carta de los Derechos del Niño. Salud y buena semana mozalbetes.

Los parones son para el finde

El único parón bueno que existe es el que ciertos componentes de este equipo hacen de viernes a domingo, cuando se convierten en almas nocturnas. En cuanto al futbolístico, a Motor Carrera, le sienta mal. Es un dato histórico contra el que no se puede luchar, aunque al menos permite comprobar lo cierto de esa frase de entrenador: se juega como se entrena. Pues eso, nada.

Aun con todo, el comienzo del partido no podía ser más prometedor: Motor Carrera llegaba con peligro hasta las inmediaciones de la portería rival y aunque los disparos brillaban por su ausencia, las sensaciones no eran todo lo negativas que cabría esperar después de un mes sin darle patadas a un balón. Como en la vida, no sirve de nada acorralar si no se tiene claro cómo terminar. Así, los yanquisespañoles, que parecían muy tiernos, necesitaron llegar una vez para, con algo (bastante) de fortuna, ponerse por delante con un disparo que se coló en la portería tras tocar en Rubén y el palo. La primera parte siguió los cauces del quiero y no puedo, de algún encontronazo de aeronáuticos con rivales sacados de Regreso al futuro y con golesuy que no fueron más que eso, calentar el horno para no cocinar. Manolo Lama, con tanta desidia, señaló el descanso.

¿Se puede ser más feo? No…no se puede Mostris

En la reanudación el ritmo no es que fuese el del partidodefutbolmasapasionantejamasvisto, pero sí creció la intensidad de Motor Carrera. Las bandas funcionaban pero los remates no: como prueba de ello fue el colar hasta tres veces el balón al parque colindante, una genialidad táctica para que el rival pensase que teníamos una puntería, por decirlo suavemente, de mierda. El despiste surtió efecto y en una falta lateral agarró el balón Rubén, nuestro defensa benemérito, para colocar el balón en la escuadra y, de paso, casi lesionar a su portero. El empate en el marcador, además de tranquilizar los ánimos, nos hizo confiarnos. Un error que cometemos con la misma facilidad que Álvaro cambia de parecer sobre cualquier tema (menos de Batman. Batman siempre será el bien) y que nos suele costar goles. En esta ocasión no iba a ser diferente y un despeje afrancesado de Chechu al borde del área propia dejó en ventaja al rival que con suerte y cayéndose (todo hay que decirlo) logró tocar el balón para colarlo en la portería. De nuevo por detrás en el marcador, de nuevo esas situaciones que ponen a los motorcarrerísticos. Renunciando al rustic style, el equipo tocaba desde la defensa en un claro ataque al clementismo, y en esas estábamos cuando Víctor enganchó la pelota todavía en nuestro campo y tras oír los cantos de sirena de Chocho (“¡enchufa! ¡enchufa! ¡enchufa!”) decidió (¡oh! Sorpresa) enchufar. Un buen disparo que tras un pase de pecho del propio Chocho logró convertirse en el empate a dos.

Las ganas de cerrar una remontada empezaron a lanzarnos al ataque, varias ocasiones así lo atestiguan, pero tantas ganas teníamos que descuidamos la defensa y nos pillaron en un par de contraataques (para ser justos, los contraataques en los campos pequeños son medio sprint). En uno de ellos el rival logró encarar a este redactor y guardameta de circunstancias el pasado domingo y aunque consiguió detener el balón, no pudo evitar que Víctor no despejase y que el rival volviese a recoger la pelota en clara posición de marcar. Algo que sucedió penalti mediante, después de que Chocho desviase a más fuera un balón que ya se iba fuera; aunque por ese sutil detalle el colegiado no le expulsó (aunque él ya se iba cabizbajo), sino que le mostró la amarilla. El lanzador tiró al centro, algo que debería estar penado con la expulsión inmediata, y el gol subió al marcador. En los pocos minutos que quedaban se intentó que el añorado rustic style reviviese los buenos momentos, pero no fue posible. Aún así, el equipo luchó aunque seamos sinceros, luchar para perder es una puta mierda.

Datos de (des)interés:

• Las ausencias corrieron a cargo de dos chicos de la periferia (del sur Luisillo; por el norte, Diego) y de Fernandito, que no se sabe muy bien dónde ubicarle.
• La afición de Motor Carrera tampoco acudió en masa por el miedo a que se le rizase el pelo con la lluvia. Mar no falló y tuvimos la novedad de tener público internacional, la nueva amiga/novia de Álvaro, venida directamente de Asia. Dato curioso que de todas las visitas allá de nuestras fronteras, todas han sido asiáticas (que yo recuerde: dos australianas y una china. Badajoz todavía no sé dónde ubicarlo).
• La tabla de goleadores no sufre grandes cambios. Rubén se desmarcar del pelotón de los monogoles y se sitúa con dos tantos en la temporada y Víctor suma 9, por lo que se acerca al podio que cierra su primo. Tensión en los dos partidos que faltan.
• La portería tuvo de inquilino a un servidor. Chocho, amariconado por meter la mano no sabemos dónde (aunque algo dijo del culo), se borró de la portería para, además, no marcar ningún tanto. Marcaron tres tantos, creo que poco pude hacer, aunque tuve un momento casillista con una salida a buscar no sé qué…
• El momento cómico-taurino tiene de protagonista, precisamente, a Chocho. Díganme si no es cómico que un portero al que siempre se le acuse de no usar nunca las manos y que pare todo con los pies (el mote de portero-karateka no es gratuito) tiene la feliz idea de usar las manos…¡cuando no las debe usar! Paró un disparo que no entraba, pero lo paró. Lástima que el colegiado no considerase sus reflejos y señalase penalti… La ironía nos invade; ¡sed felices!
• El tercer tiempo se desarrolló en la famosa Burgos. Comprobamos que los chinos pueden beber cerveza y que el parón no ha frenado nuestra capacidad de ingerir alcohol.

Así se cierra la crónica de un encuentro perdido, pero que no nos debe hacer abandonar la idea de que podemos pasar. Ganando los dos partidos restantes y…esperando que estos americanos no ganen lo que les queda todo puede ser. Ánimo chicos, que esto está hecho.

Escrito por: Xaime Méndez Baudot

 

Bonus track:

¿Por qué nos hacemos esto?

XAIME MÉNDEZ

Cada uno nace con los defectos que quiere o puede permitirse y aquí, servidor, salió preguntón. ¿Por qué hay un bosque dentro de mi ginebra? ¿Qué fue de Tania Sánchez? ¿Y de Gravesen? ¿Ya nadie se acuerda deRamón, el vanidoso de Pitis? Madrid está llena de olvidos.

Existen preguntas que más que respuesta, buscan justificar una locura. No hay otro calificativo a coger una tarde de domingo y plantarse en un polideportivo a intentar hacer algo que el único parecido que tiene con eso que ves desde el sofá es que, a cada extremo del campo, hay una portería. "¿Por qué nos hacemos esto?", me repito cada fin de semana mientras intento recordar qué iba antes, si espirar o inspirar, y veo a mi alrededor otros cinco campos de fútbol llenos de personas que de lunes a viernes son el terror de la oficina y que, con la canilla al viento intentando ser Cristiano con barriga, pierden el poder incluso sobre su propio cuerpo. A esas alturas, el ingenio sustituye a la calidad física y los partidos deberían decidirse por lo original del nombre del equipo: Macabbi de levantar,Bayer de los Caídos, Proyecto Hombre...

La única respuesta es que así, juntándote con los amigos para dar patadas, crees ganar al tiempo, ese que te vence en el justo momento en que te das cuenta de que los jugadores de tu equipo son más jóvenes que tú. Madrid ayuda a cumplir esta ilusión organizando los juegos municipales en infinidad de deportes -incluso para ti, rarito, tienen béisbol- y cada barrio cuenta con su polideportivo de la misma forma que cada provincia de España aspira a su aeropuerto. No niego que el ejercicio físico iguale a la gente, las agujetas no distinguen entre banquero y desahuciado, pero es engañarse llamar deporte a algo que ya no se divide en minutos, sino en la medida estándar del antideportista: en cigarros. En un partido de aficionados, el tercer tiempo es lo único que consideras que juegas en casa -el bar, la cerveza servida acorde al reglamento, como dicta Xavi, tu gente, tu afición-. Lo malo, claro, es que para llegar a él has tenido que pasar por los dos primeros.

Siempre digo que entre las luchas más épicas -Troya contra los aqueos, Ahab contra Moby Dick o Vegeta contra Célula- se cuela la de un futbolista ocasional contra él mismo. Una pelea perdida a la que siempre volvemos por yonkis. Hay dos posibles finales, pero sólo uno no incluye sonido de ambulancia: dejarlo, pero irse es una derrota mayor que constatar, tranquilo, que ya no te importa ser portero.

@xxmendez